Amoxicilina

Mientras papá esté en el bar,
jugaremos al escalextric
porque algún día seremos nosotros
los que conduzcamos rumbo al mar,
y tú decías que tenías los labios agrietados
porque todos los espejos devuelven su luz.

También decías que había calles asfaltadas
con heridas de tanto dejar correr el agua...
y tiende una mano, abre una puerta,
invade el salón o déjame amoxicilina.

A veces regalabas pedazos de vida.
Mientras yo saltaba sobre alfileres,
esquivabas los charcos más limpios...
entonces dijiste: no cometas el error,
el amor es un problema de estadística.

Escondías las alas tratando de batir Madrid,
querías salir de tu propia vida en días sin mí.
Quisiste interpretar todas mis palabras
cuando hay gestos que nunca se leen.

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De recetas y olvidos...

Nunca quise ser la receta de lo que siempre acababa mal, si miras atrás podrás ocultar todo lo que evitabas de mí. Fue como un casualidad tan violenta como irreal, a veces destapo los párpados pensado que estarás...

y sólo encuentro los retales de la puta realidad. Estoy llegando al final, no encuentro mucho más: el pulso de la caligrafía empieza a temblar y sigo naufragando antes de llegar a tu portal.

Las calles huelen a la naftalina de armario, tus pasos empiezan a ser la percha del pantalón y el fuego de las piernas empezó a quemar como las cosas que no tienen mucho sentido.

No paro de escuchar sucesos por la radio, los tiros que resuenan en las calles  no eran como los que buscabas en tu baño...

y quiero aguantar e intentar seguir de pie para poder mojarme los labios a bocajarro bajando por tu falda y llegar al pozo del ombligo. Al principio eran vicios y ahora son costumbres, las barras no resisten demasiadas embestidas porque el olvido siempre vuelve por donde vino.

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Sin remite

A veces borro el remite porque las ciudades arropan tus pasos,
y el nudo de la garganta choca con el rojo de los semáforos.
La vida yace entre las retinas de los adversarios y tus ojos,
cada vez que intento escribir lo que siempre dejas a la marcha.

Cualquier día las calles habitarán un bolsillo de tu pantalón vaquero
y los vendedores de seguros se conformarán con las cicatrices de las manos.
Llegará la vez en la que la fe de las Iglesias no sea más que tu rostro
y las terminales de aeropuertos cambien la ida por el regreso.

A veces improviso simulacros para evitar un reguero de labios,
para intentar que los posos del café acaben en tardes de domingo
y los chicos del barrio avisen de que la función no ha terminado,
que todavía queda lo mejor envuelto en arena de no sé qué playa.

Cualquier día escribiré cada una de las palabras que te debo,
entonces los vagones de metro formarán arrecifes y emergerán del asfalto.
Mientras los cigarrillos remolcarán caladas que se hunden como el plomo
porque el silencio, no viene más que a ser: la manía de mirarte.

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Pequeño descuido

Las heridas eran de papel, se rompían y luego las volvían a coser.
Como cada noche buscando calles paralelas para poderse esconder.
Como cada noche en las esquinas que se quedaron aún por recoger.

Se olvidaron de llorar cuando el destino era una excusa,
volvieron a prender por agosto un cielo desgastado.
Y el asfalto seguía ardiendo, aunque fuese otra ciudad:
¿Quién pudiera despegar las suelas de los zapatos?

Solían confundir la sangre con los cristales rotos,
las miradas desarmaban las ganas de matar,
y decías que nadie podría detenernos... pero frenamos en seco.

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Carta a un amigo

Cuando vi que los días se mezclaban en un manojo de años, no pude retroceder... entonces la amistad viajaba en un Renault Clio Verde y Violeta perfilaba los espacios de un salón por habitar en la calle Rascón...

Cuando vimos que los años se mezclaban en un manojo de días, comprendimos que esto iba para largo... tanto que lo peor de echarte de menos son todas las cosas que se quedan por hacer.

Hace unos siete años que los calendarios colgaron un cartel de claudicado por exceso de complicidad y las calles quedaron asfaltadas por tu forma de conocer a los demás, por tu forma de entender la vida en definitiva.

A veces miro sin querer hacia atrás, entonces los espacios son píxeles y canciones que cobran sentido cuando sin darme cuenta puedo contar contigo, cuando miro el reloj y la única certeza es que tu tiempo es el de todos.

Cuando vimos que los periódicos contaban mentiras y tú me contabas la única verdad, comprendimos que esto era un ejercicio de sinceridad... tanto que el silencio son palabras cuando te tengo enfrente.

Cuando vi que nunca supe ni de guerras ni de amor, comprendí... que vuestras heridas me dolían.

Tarifa, 27 de junio de 2009

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Sigo mi estrella en algún lugar perdido,
busco y enciendo rastrojos de cariño
abandonados en cada calle que recorrimos.

Como vuelan las palabras por los caminos
que condenaron a ser otra vez perseguidos.

¿Cuánto tiempo ha de esperar cualquier soportal...
...para ver llorar al cartero?

¿Quién fue el que disparó primero
en mitad del duelo, si mi muerte era su sombra?

Borro las huellas de lo que tú llamabas olvido,
miro y me escondo: vigilando mis descuidos,
para no volver a sufrir la derrota de los bares.

A veces Cristo muerde el carmín de las aceras
al confundir el porvenir con que tú vinieras,
y las pupilas son corazas que sangran luz,
y la risa es viento que se esconde entre los dientes.

A veces, sólo a veces, invento tu nombre.

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Cabo de Gata

 Anoche te vi respirar las olas en mi pecho
y el plomo se clavaba en los pulmones.

Entonces los cielos escarpados daban cobijo
a las nubes que arañaban sombra a las montañas.

Aquella noche un ejército de palabras suicidas
buscaba el calor de los coches y la sal,
acumulada entre cascotes amarrados en puerto.

Anoche las autopistas pedían tu secuestro
y mis bolsillos ataban canciones.

Aquella noche los muchachos jugaban a las películas,
y la vida eran fotogramas de whisky a 16 segundos.

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México es una canción de Lucinda Williams,
una ventana abierta a espaldas del Pacífico
y un resfriado mal curado de aire artificial.

Las carreteras acababan en el cuaderno de mi mesilla,
entonces curabas el silencio de los hospitales
y los aeropuertos traficaban con carmín y despedidas.

Ni siquiera el tráfico era capaz de juzgar el tiempo,
cada coche que pasaba era un verso sin nombre;
de Garibaldi al Zócalo pasando por tu reflejo.

Ni siquiera te bastaba que vomitase el corazón
o que los ojos se empañaran en cada palabra
sepultada por la oquedad de un papel a cuadros.

La vida es un viaje en tu asiento trasero,
un paseo nocturno sin zapatos por la Barceloneta  
y las ganas de empezar lo acabado de nuevo.

A veces me hundía como la espuma de cerveza
porque el cuaderno de mi mesilla te echaba de menos,
porque el césped dejó grabada nuestra silueta.

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